"Nada es más nocivo para la creatividad que el furor de la inspiración"

- Umberto Eco

21 sept 2005

Arribo al museo y las lagrimas arriban amis ojos
opacando un poco la vista del caracol de piedra, sentada al borde de la fuente, se extienden a mis pies tramos de lirio acuatico y a la vista de las flores amarillas me acuerdo de el loto de Krsna, que es la flor nacida del fango.
El agua calmada ondea al paso de charalitos, tortugas y hermosos peces rojos.
Frente a mi, el caracol evoca el tiempo en el que oia la voz de dios resonando en el aire expelido por los concheros en sus rituales.
Mi parte mexicana, se duele por la guerrera moribunda fuera del campo de batalla; esteril de màs partos desorientada y en salmuera.
Hannalé renegando de su nombre se dirige a mirar de frente a madre Coatlicue.
Encontré mi simbolo
El guerrero en un fondo de corazones humanos señala con una aguja de hueso humano el sitio donde se encuentra su propio corazon; el elmento fundamental: el sacrificio

Toda luna, Todo año
Todo dia, Todo viento
Camina y pasa tambien
Tambien toda sangre llega
Al lugar de su quietud

- Chilam Balam

negrura

El monstruo de la nada
se complacio en devorarme lentamente
ahora que queda?
solo luz?
solo desgano?
ni siquiera tuvo la gentileza
de dejarme nueva...
solo un residuo
ni siquiera tóxico
solo polvo
nada despues del viento
menos que molestia
menos que recuerdo
menos que desgano
¿para qué me molesto?
"solo tengo que esperar"

4/11/06

Fedra 1

...Nada, cosas que oye uno dentro, dichas por una vocecilla de demonio cuchicheandonos en lo oscuro; cuando se está a solas y no quiere uno oír, no debe oír...

- Unamuno (Fedra)

09/09/06

La muerte del dragón

 Ayer llego la primavera, y como cada año, hizo un día frío. Por eso recordé que la abuela Isabel decía que era la el último coletazo de un dragón muriendo, refiriéndose al invierno, y se soltaba recitandome un poema del que ya solo recuerdo el inicio. No se tanto de autores famosos ni de grandes poemas. por lo que no sé quien es autor de estas líneas, ni siquiera sé si van exactamente así. La abuela me lo recitaba de memoria allá por los años 70's del siglo XX, por lo que talvez lo memorisó de niña o de joven por ahi de los años 20's o 30's, prodigiosa memoria de alguien que no conoció los ordenadores.

 Marzo, (viejo) dragón.

 que del tiempo , en el espacio

tiene un hermosos palacio

de singular construcción.

sus (frisos) hechos están

de dos materiales solos

uno, el frio de los polos

otro el calor del volcán....

Y de aquí ya no recuerdo más coplas, pero el poema narraba como era el lugar donde el dragón habitaba,  y después como la primavera llegaba apoderándose del paisaje y del tiempo y al agonizar el dragón moría dandole  paso a la primavera. Si hay algo que extraño es esa capacidad de la abuela de leerme y recitarme. ella supo despertar mi imaginación con sus narraciones.  Si alguien conoce al autor o el poema completo, por favor, no dejen morir al dragón, compartan su memoria.

Duelo

"¿Cómo te separas de algo en lo que invertiste tu alma?: Cortando de tajo con tu interés y todo lo que te lo recuerde.... si realmente amabas algo, ¿no deberia quedar un pequeño rastro?"

- Susan Orlean. "El ladrón de orquideas".

Beso

El beso extraviado venia tocando besos en una serie ordenada. Pero la serie fue interrumpida. Faltaba un beso en esa serie y como los focos de navidad: si falta uno ya nada enciende.

Así se le apagaron los besos, asi que anda por ahí buscando un beso que encaje en la serie para que todo encienda de nuevo.

Un día encontró una refacción. No venía con garantía pero si tenía un cupón por un plan maquiavélico y emocionante. ¡Sorpresa! ya la serie encendía de nuevo, era cosa de un verano.

9/9/06

Los lentes de Carl Sagan

Los lentes de Carl Sagan miraron el universo desde esta mota de polvo en el espacio. Se llenaron de sorpresa interminable frente a la grandeza y la pequeñez. No somos más que una guerra microscópica, lo que nos duele no prospera en el cosmos, lo que nos alegra tampoco. Solo en nuestra mente está la importancia de los sucesos que nos aquejan. Con los lentes de Carl Sagan, miro mi dolor y ya no importa, así que prefiero enfocarme en mi alegría, que si bien, tampoco importa, es más placentera.

Soliloquio del Farero - de Luis Cernuda

Soliloquio del Farero

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...
De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en tí, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en tí los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.
Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.
Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en tí misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.
Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.
Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y ergido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aun cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.
Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?
Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.


Autor: Luis Cernuda

Dave Brubeck - Take Five

Take Five

Lejos

... pero no hay que hacer la lejanìa,

ella ya esta hecha

y no es conciente de sus dimensiones.

solo es.

como todo lo que perdio espacio

me pregunto: se volvio inmenso?

es ahora inconmensurable?

como lo infimamente pequeño

como lo que no importa mas

e importa cada vez menos.

Dios me canta

Dios me canta
con el trino del Xanate
el rugir de los autos, las motos y los aviones
el torrente de mi propia sangre
los pasos sobre la hojarasca
el aire que frota mi nariz cuando respiro

-Hann

De nuevo a las calles

No cabe duda que ver tanta tristeza en el diario se contagia. Debe ser por eso que muchas personas, yo misma en otras ocasiones, no se detienen a ver los periódicos ni de casualidad.

Es tan conmovedor ver a los pequeños hijos del difunto secretario de gobernación, Juan Camilo Mouriño, abrazados a la fotografía de su padre, y a los abuelos llorando inconsolables durante las exequias. Casi lloro también como si desde el interior de mi ser se reflejara el recuerdo del dolor que se experimenta al perder a un ser querido; eso debe ser la empatia... o lo mas seguro un amarillento truco de los medios.... el morbo. me acorde de Colosio.

Ahora que trabajo cerca del lugar del fatídico accidente aéreo, tuve la oportunidad de notar al día siguiente del mismo, un silencio inusual cubriendo a los transeúntes; no podría llamar tristeza a lo que vi, sino una profunda reflexión, quizá consternación, si, un poco, yo iba pensando en trozos de metal regados, hidrosina, pedazos de cuerpos pegados en todos lados, flamas, los tripulantes, los peatones y conductores afectados y en el infaltable "pude ser yo" o "cuando te toca, te toca" y, muy en contra de mi declarado agnosticismo, un "gracias a Dios y a todos los ángeles no me pasó".

Silencio, como decía, las parejas no se hablaban; los gritones y despachadores callaban, a lo sumo daban indicaciones a señas; no había mochilas sonideras en el metro; los vendedores anunciaban sus mercancías sin emitir sonidos hablaban lo imprescindible y te daban el cambio sin gesto alguno, apenas con un "gracias" en forma de susurro; esa mañana fue como asistir a una coral de pensamientos.

Hann.

llegada a Tultepec

Un día de febrero, tomó la decision. "Ahora si. Hay que buscar un lugar para tocar el piano" -se dijo. y tomo un autobús con dirección a Tultepec, Edo. Mex. no tenia instrumento en su casa así que había que buscar donde tocar.

Iba a pedir permiso en la Escuela de Bellas Artes. Era hora de la comida no había quien se lo diera, ni quien lo impidiera... entró al salón estaba un piano, y no había nadie mas. comenzó a tocar con miedo, de que la oyeran, suavecito para no despertar sospechas, cada vez mas fuerte mientras pasaban los minutos y nadie aparecía y el mundo desapareció al rededor, solo quedaron los nervios, los sonidos el blanco y negro frente a sus ojos, las pataditas en el vientre.
"-que haces aquí?" Pregunto el maestro de flauta que había llegado ya
"-perdón", contestó ella. -es que no había nadie, yo quisiera pedir autorización para venir a ensayar.
-"habla con Dionisio.
y habló con Dionisio y el le dijo -"esta bien, ven a ensayar.
Después de una semana Dionisio dijo: -"también ven a enseñar
y así comenzó todo. ella iba a enseñar y al salir cada tarde alimentaba a su bebé con helado de yogurt sabor a durazno.

Hann.

Muerte o Reancer?

Nada importante ni relevante a la distancia, una vida cualquiera es esta mi vida, pero aún de las vidas cualesquiera pueden volverse en extraordinarias gracias a la opinión publica o a una intensa actividad interior. Un ejemplo es el de la señora de 95 años, Maria Amelia que publica su blog y es multipremiada por ser quien es y ya. Salvada de la ignominia gracias al blog que le regalo su pariente. Otro es el hijo del papa, "El Canaca" de Jalisco que se convirtio en figura pública por decir incoherencias de borracho frente a las cámaras de un programa de tv y luego por morir atropellado hallandose sobrio(dicen), ahora ya hasta santo se le proclama. Ambos en lados distintos del gran charco han encontrado la fama sin proponerselo.

Yo no busco fama tampoco, y hoy me lo preguntaba al pasar frente al puesto de revistas en la calle y mirando la foto de Alejandra Guzmán en su trajecito dorado de muchas tiritas y luciendo su sonrisota. ¿quisiera que me vieran con una sonrisota parecida? Más bien este ejercicio es el producto de mi náusea, un desfogue ante la vanidad y la vacuedad de mi vida. un elogio de egocentria, un baño de pureza o un mero retrato hablado de mi acontecer y mis circunstancias siempre que no me gane la flojera.

Muchos tápicos son los que se pueden abordar en un medio como este, ojalá yo tuviera el comentario acido de German Dehesa para poder escribir sobre las cosas que veo y escucho.

En esta etapa he matado a una maestra para darle lugar a un personaje que es el mismo pero con diferente actividad aunque aseguro que la muerta amenaza a ratos con renacer.

Hannale.

El acto profundo

Todo acto profundo es inmemorial, osea es tan antiguo que no se sabe de donde arranca, en que parte se inicia o si no se inicia en parte alguna.

El acto profundo no tiene principio, no ha comenzado jamás; pero tan solo porque no existe la memoria de ese acto y no hay ninguna data que lo testimonie ni podra haberla nunca.

Es anterior a la data, un acto no registrado pero hecho, suma de una larga serie de actos fallidos hasta llegar a el, en la soledad mas absolutamente vacia de testigos.

entonces , por cuanto estas aqui, por cuanto estas y eres en algun sitio, algo tienes que ver con ese acto. Mas bien no algo, sino todo; tienes que ver todo con ese acto que desconoces. es un acto tuyo

esta inscrito en tu memoria antigua, en lo mas extraño de tu memoria, en tu memoria extraña, no dicha, no escrita, no pensada, apenas sentida y que es la que te mueve hacia tal acto.

tan extraña que es una memoria sin lenguaje, carente en absoluto de signos propios y ha de abrirse camino en virtud de los recursos mas inesperados.

asi, esta memoria repite, sin que nos demos cuenta, todas las frustraciones anteriores a su data, hasta que no acierta de nuevo con el acto profundo original que, ya por esto solamente, es tuyo. Pero solamente por esto, pues es tuyo sin que te pertenezca.

lo contrario es la verdad: tu eres quien le pertenece, con lo que por ende dejas de pertenecerte a ti mismo.

el acto profundo esta en ti agazapado, acechante, en el fondo de tu memoria; de esa memoria de lo no ocurrido.

tiendes a cometerlo en cualquier momento; el que lo cometas o no, tampoco es asunto tuyo, ni de que reunas las condiciones para ello. Se ha vuelto cosa del puro azar al alcance involuntario de cualquiera.

Bien, he dicho cometerlo y es inexacto hasta cierto punto. es un acto que acepta todas las formas: cometerlo, perpetrarlo, consumarlo, realizarlo... esta simplemente fuera de toda calificacion moral. El calificativo queda para quienes lo anotan y lo datan, es decir los periodistas y los historiadores.
- (Tao, el sendero de la vida???)

Dylan Thomas

Cuando mis rudos cinco sentidos perciban de verdad, se olvidaran los dedos de sus ignorantes pulgares y descubriran como, bajo el sobrio ojo del semilunio, la faz de las menores estrellas y el rimero del zodiaco, el amor desahuciado queda aterido y congelado, y entonces las murmurantes orejas sabran del amor que se aleja entre redobles libre de su concha y llevado por la brisa hacia una aspera playa, y con hirientes sonidos, la lengua de lince se lamentara amargamente pues sus amadas heridas sanaran.
Mis narices sentiran arder, lo mismo que un arbusto, su respiracion.
mi corazon, unico y noble, tiene sus valedores en todos los paises del amor que a tientas despertaran; y cuando el ciego sueño pase a la mas aguda percepcion de los sentidos, sensual sera el corazon aunque haya ojos que se cierren.
-D.T.

OK Go - Here It Goes Again

creatividad, sincronía